Nostalgia clichetera.

Podría escribir de mis recuerdos de niña en la playa, con los pies llenos de sal y la boca llena de agua.
Podría hablar de mis juegos solitarios de hija única o de esa vez que cortaron el árbol de mango de la casa y comí hasta enfermarme... o de la primera vez que, con la ropa interior en los tobillos, me di cuenta que había manchado todo de sangre.
También podría escribir de los almuerzos con mi abuelo, tratando de convencernos a los dos de lo bueno que era estar viejo y cercano a la muerte.
Podría hablar de mis días en el colegio, cuando creíamos un verdadero acto de rebeldía abrir una botella en un parque y "filosofar". También podría hacer un poema sobre mi primer amor pseudo-punk, que por mi orgullo nunca supo que lo quise y hoy se sorprendería de verse llamado "el primer amor" de la autora.
O sobre tu compañía a lo largo de los años, amigo Bosie, incluso cuando ya casi no hablamos y estás a punto de irte a vivir muy lejos.
En fin, podría ser un post plagado de nostalgia, y no lo es, a la vez que sí.